Et elle fume, boit, ingurge, joue, rie, parle. Un homme à côté d'elle lui touche dangeureusement la cuisse. Elle danse, un verre à la main. Une garo lui encombre sa bouche si fine. Elle chante à tue-tête. Elle se croit heureuse, alors qu'elle se détruit littéralement. Elle s'en fout et fume, boit, ingurge, rie, parle, encore.
Je veux plus, toujours et encore plus. Je ne me contente jamais de ce que je peux avoir. Même les choses dont j'avais tant envie. Une fois acquises, je passe à autre chose, et vise plus haut, toujours et encore plus haut. Rien ne me suffit. On essaie toujours de me ramener à la raison, de me faire conscience de la chance que j'ai. Et si jétais tout simplement en train de changer ? Et si je devenais une de ces enfants gatées qui se fout de ce qu'on lui dit et qui ne veut écouter personne ? Peut-être, c'est possible.
